А знаешь, девочка...
всё не так:
Твои стихи, замешанные на боли
Самоотдача кажущаяся доброта -
очередные сопли.
И ничего более.
Сейчас сидишь вот,
пьёшь кофе, куришь,
Мешаешь снег ложкой, дорывая джинсы,
И пишешь... пишешь себя "с натуры".
И лепишь жизнь - очередного сфинкса.
Все твои чуйства -
те, что с лимоном,
пледом, малиной и прочей тэдэ
вовсю горланят: нас - миллионы!!!
Не плачь.
Мы ими украсим стенд.
И каждый пятый... нет. Каждый первый
Падёт к ногам, чтоб целовать. Взасос.
Мы соберём в коробочку перлы,
Украсим бантиком, сотней роз,
Отправим /имя/ по океану
и...
Знаешь, девочка... Ты права.
Ты охрене
ешь, на воду глянув.
Таких же - сот-ни.
Ну...
вэлком в ад.)
А знаешь, девочка...
© Copyright: Франц Ксения, 2014
Свидетельство о публикации №114120611035
Свидетельство о публикации №114120611035
Рецензии