На дне дубового стола,
Где скрепки, нитки и гуашь
В одном углу судьба свела,
Томился белый карандаш.
Он с братьями в коробке жил,
Мечтал, не потеряв лица,
Но обретя особый стиль,
Скорей сточиться до конца.
И время шло, во тьму стола
Не раз спускались чьи-то руки,
Его мечта тогда росла,
И братьям было не до скуки.
Крошился грифель от труда,
Летела стружка, гнулся кедр,
Стирались братья без следа,
А он желал создать шедевр.
Рука творца без сил легла -
Рисунок наконец закончен.
А он грустит в углу стола,
Ни разу в жизни не заточен...
Баллада о белом карандаше
© Copyright: Никита Копятин, 2014
Свидетельство о публикации №114120610280
Свидетельство о публикации №114120610280
Рецензии