Толпа ликовала, ревела арена,
Галл кровью своей обагрил песок,
О славе великой тебе пели стены,
И ветер свободы подул на восток.
Когда-то ты был кудрявым мальчишкой,
Ныряющим в море с фиордовых скал,
Пока не очнулся в солдатской подмышке,
И в руки к легату пока не попал.
Носил ты вино сенаторам бриттов,
Со сворой собачьей ты ночь коротал,
Но всё же остался Мидгардом пропитан,
По скальдовым песням ты всё тосковал,
Боролся в лесах с друидом-медведем,
И молотом драться учился у Тора,
В боях за свободу ковал ты победу,
Ведь больше нет сил примириться с позором.
Солдат в колеснице, зверьё, эфиопы...
Твой молот исполнил смертельный свой танец,
А взору видны только снежные тропы,
Меж вами стоит лишь безумный испанец.
За земли родные жизнь на кон поставил.
Плеяда смертей - цена за свободу.
Ты плечи, как крылья, во всю ширь расправил,
Издав дикий рёв - клич родного народа.
Сын Севера
© Copyright: Гордей Гвардейский, 2014
Свидетельство о публикации №114120508573
Свидетельство о публикации №114120508573
Рецензии