Без названия

* * *
Противоречивые ощущения:
Злость, плач, жалость.
Я стараюсь быть смиренным пожалуй,
Но ещё больше разгораюсь пожаром,
Будто во взрывоопасное ущелье,
Внутрь…
Кидают фугас.
Будто солнце угасло,
Об затанированые витрины.
Я видел, как его кто –то затушил,
как докуреный бычок,
последней затяжкой души.
Я видел тот кувшин,
Куда скидывали все недочёты:
Детей больных неизлечимо,
выбитых из социальных нужд.
– А ты милая, завяжи мне галстук потуже,
И не спрашивай зачем…
У меня на это свои причины.
Изшарканые в кровь ладони,
Преподнесли трудоголику:
Радость –
в виде алкоголя.
Чем больше градусов,
Тем скорее стать бы деревом,
Только любимая с тобой не радуется,
И вряд ли…
Она поймет это,
Вряд ли она твоё горе разделит.
Поэтому…
Один.
Поэтому…
Не закусывая – залпом.
Рука к бутылке тянется как магнит,
А голова думает,
что уже умер,
И не наступит для тебя завтра.

Вдыхай воздух огорчений,
Подкури последнею печаль,
А лучше…
Чай,
С печеньем.
Ведь сахар подсластит,
и жизнь станет слаще,
А я почему–то всегда плачу,
Когда пишу какой-то стих.
И мне страшно…
Вдруг я его не закончу,
Или он просто не захочет быть написанным,
Рифма – подруга,
Но подруга капризная…
Поэтому,
Заклеить рот скотчем,
Грызть гранит,
Ставить многоточие…
Чтобы её сохранить.

По ощущениям – нечего,
Только в голове гвалт и грохот,
Будто я всадник кочевой,
Скачущий не своей дорогой.
Мысли –
Рассыпаны горохом,
Не собрать,
Не показать на руке,
Не сжать в кулак,
Это тот самый постулат,
В котором мир определял роли,
Где я был – никем.
Я привнес частичку своего мирка,
Такого же отдаленного как Юпитер,
Где…
Небо ясное,
Где…
У людей глаза сверкали,
Где они любили того, кого хотели любить.