Dementia praecox

                *
Ко всему, я зануден, да так, что тошно
самому: как накатит - держи пакетик.
И он держит, а что ему больше можно?
Потерпи, - говорит. - Потерпи, - и терпишь.

И прилип же, как лист или, что к подошве.
Шепелявит, зараза. Вечор явился
и давай за спасенье - одно и тоже.
Не хватает сил даже просто злиться.

А оставит, и, вроде, в чужой тарелке.
Мне и в этой не очень-то, скажем, сладко.
И лежишь, как больной, не хватает грелки.
А вернётся - и снова - ни сна, ни сладу.

Так вот с ним и живу. Без него всё маюсь.
Он-то может уйти, если сам захочет.

Завести, что ли, птичку - такая малость,
всё же легче, чем с бесом своим на холке.

                *
Голоса. Голоса. Голоса. Ничего, окромя
Не моих, не моих голосов. Голоса ограня,
запишу, что расслышать могу, что услышать смогу,
кое-как заполняя пробелы. Совру не сморгну.
Потому-то и злятся те духи, и лезут опять:
шелестят за окном, засыпаю - под ухом сопят,
и бормочут во сне, и весь день за спиною стоят.

Голоса, голоса, голоса - бесконечный завод.
Незнакомые мне голоса, точно мусор в совок.
Я чужим табаком и духами чужими пропах.
Где мой собственный внутренний голос?
                Куда-то пропал.
Голоса-голоса-голоса - ничего не хочу.
Я не слышу себя, я не слышу себя
                и кричу!

...это всё тренировка, простая проба пера.
Может быть, из всего не оставлю посмерт ни х*ра.
То, что рифма убога, порой и на то кладёшь.
Откровение - слово.
                Второе - потом найдёшь.


                *

Вызывающий призрака в приступе скуки
под настойчивый стук по стеклу, совершает подлог:
как очерченный круг, неразрывная плёнка, как кокон -
немытые окна, заплёванный потолок.
Этих демонов нет и в помине. Дешёвый романтик,
писатель туманных стихов и грошовых эссе.
Белый лист, тёмно-серые стены, как тени,
глухой долетающий свист с шоссе -

вот и весь антураж: ипохондрия вместо высокой болезни,
напускной символизм. Этих бесов тут нет и не вызвать,
и хоть пишешь о том, но и выть не привык.

Ни броня, ни удача не значат уже ни черта: ни скала, ни подкова.
Научиться б простыми словами... Не быдло,
но хочется пива, и "Приму", и придурь свою
выколачивать, как из ковра - из кого-то другого.

Не верёвка и мыло - ухмылка, иль вовсе уже не меняясь в лице,
ты опишешь лепечущий космос и кости, а это
лишь долгая боль в крестце.
И глухая Вселенная так же уныла, как бронзовый свет в конце.

Никого не поймал, упустил, караулил у края - проспал,
никому не помог, не спустился до рая.
А что эта дыра называется домом... Так в том-то и весь подлог.

Потолок раздвигается, как планетарий...

                ...а там только вид болот.