Моцарт бледен.
Чернеет и сохнет язык.
Потемнело у глаз,
пожелтело лицо на подушке.
Меркнет день,
но обрывками новых музык
всё он бредит -
обросший, распухший...
Моцарт беден,
и надо его хоронить.
Вот он в маленькой церкви -
чужой, востроносый.
На дороге метель,
и никто не идёт проводить,
и никто впереди
не бросает цветы под колёса.
Наконец он потерян
среди неприметных людей.
Всё ушло за долги,
что не кинул на ветер...
Нет и камня на свете,
чтоб высечь:
Вольфганг Амадей,
бесконечно счастливый -
и в жизни, и в смерти.
N-ск 199?
Моцарт бледен...
© Copyright: Гриша Борукаев, 2014
Свидетельство о публикации №114120501003
Свидетельство о публикации №114120501003
Рецензии
