Мы пускаем всю жизнь,
Словно лес на дрова.
Наши грешные дни
Состоят из опилок.
Рубим просеки мы
Для чужого тепла,
А дорога к себе
Состоит из развилок.
Не построили храм
Лес спилив на дрова
Голо, пусто теперь
Средь пеньков и опилок.
Говорят, что теперь
Жизнь еще хороша,
Только поросль растет
С наркоты и бутылок.
Мы пускаем всю жизнь...
© Copyright: Александр Балуба, 2014
Свидетельство о публикации №114120409594
Свидетельство о публикации №114120409594
Рецензии