На остром изломе

Меж параллельных миров застряв,
стоя на их остром изломе,
чувствуешь  небо ногами,
и как, волосы шевелятся от ветра
вместе с ,колосящимся, полем пшеницы.
То, как будто, босой ты по снегу
в метель, и не видишь дорогу до дома.
То, как будто, в пустыне
в шелка разодетый ведёшь караван.
И пред тобой плывут куда-то  эти миражи.
Параллельные реальности в них
на миг становятся твоими, но лишь поочерёдно.
В одной, ты расцветаешь на глазах,
и в роскоши, и среди знати.
В другой душой черствеешь,
и руки твои грубеют, никогда не знав
простой человеческой ласки.
Два образа, вторя друг другу, кричат,
пытаясь объяснить тебе,
что самый оптимальный путь и саквояж в него
уже давно в твоих руках.
Но ты не видишь этот знак.
К тебе уже сквозь шторки и сквозь кожу век,
заглядывает робкий солнца первый свет.
И губы замерли, словно в молитве.
Ещё один глубокий вдох и этот день тебя похитит.
Д.Д.
2.12.2014