Размышление
Что не «орёл» уже, скорее - чучело,
Набитое своим тяжёлым опытом.
Обременяю всех своими хлопотами.
Зачёркивая крестики последние,
Почувствовал в себе отца наследие.
Его, войной украденная юность,
В моём обличье через много лет вернулась.
Тридцатые, затем сороковые,
Сейчас их называют – «роковые».
Найти виновных - ничего не стоило.
Ломали судьбы в жернове истории.
Осуществляя замыслы имперские
Указывали вам своими перстами
Дорогу в коммунизма «лепрозорий».
Но те из вас, кто был чуть-чуть прозорлив,
Кто между строчек чувствовал двуличие,
Трагедию страны, как дело личное.
Все превращались, поздно или рано
В народонаселенье Магадана.
Заборов покосившихся, оклеенных
Изображеньем множественных «лениных».
И на столбах, и на углах вы видели:
«Дорогой верной двигаетесь!» К гибели.
А вспомните, под блеск серпа и молота,
С детьми, опухшими совсем от голода,
Вас направляли стройными колоннами.
Весь мир объединить в одну колонию.
Хитринка, с того света в нас глядящая,
Иезуитская и леденящая.
Мне кажется, что это просто мистика.
Мертворожденный труд таксидермиста.
Была и радость, но весьма короткая.
Как будто в детстве приоткрыл коробку я,
Вручённую к рождению в подарок.
Но оказалась - это только тара.
Свидетельство о публикации №114120405299