Видишь сотни протянутых рук,
в окружении цепных столбов,
когда кто-то не может вылезти из-за тяжелых столов,
Эти сотни ждут,
когда все богачи, что едят на их смерти,
и сами во тьме умрут.
Ты идешь, а вокруг столбы,столбы,
бесконечно, как и сама дорога.
Ты не бойся,
конечно, твои мольбы,
их не сломят,
но ты уже под защитой какого-то неизвестного
тебе Бога.
От твоей колесницы посыпались все колеса,
они укатились лишь в те леса,
Куда может дойти твой голос,
но не сможешь зайти ты сам.
Ты иди, иди!
Хотя знай, что там впереди ничего кроме рук
тебя не спасет,
и они точно так же,
ведь рука же не может подставить тебе плечо?
Они рвутся лишь до твоих плеч.
Знай, ты тогда закончишь свой путь,
когда исхудаешь до состояния трупа,
ты же врал, но и знал,
что тебе тоже врут,
Нещадно,
негаданно,
Ты же помнишь слова,
Которые сам ожидал:
"И ты,Брут?"
Брут
© Copyright: Ксения Сентябрёва, 2014
Свидетельство о публикации №114120411421
Свидетельство о публикации №114120411421
Рецензии