По сути дела меня не очень интересовали его цели,
Я просто упрямо шла за ним.
Мои стопы истоптаны были в кровь,
По моим венам текла любовь,
И тогда я его спросила:
Милый, сколько еще будет слов, неистовых, и пока еще непоколебимых?
Он молчал, шли часы и дни,
Я боялась вымолвить даже слово,
Чтобы не убить в себе его мечты,
Чтобы взгляд его на мне останавливался и пылал снова и снова.
Он был не из тех, для кого я стою хоть грамм золота,
Для кого на мне сошелся свет клином,
Я стала после его колкостей нелюдимой,
И совсем сбитой с толку. Не его женой….
Он ронял иногда осторожные фразы,
Будто я самый красивый на свете цветок,
Недосягаемый, для него, плод другого садовника,
Так он сорвать меня и не смог.
Вспоминать теперь его поздно,
И меня ему лучше не видеть совсем,
Он скрывал свои чувства за прозой,
Мы так и остались друг другу никем.
Остались никем
© Copyright: Исламова, 2014
Свидетельство о публикации №114120309729
Свидетельство о публикации №114120309729
Рецензии