Мы родились для счастья

Осенью небо серое. Это не тот цвет, которым застенчиво блестит серебро.
Это не пронзительная серость глаз юной польки, в которых смешались краски,
даже не снившиеся гениальным голландским художникам.
Это мертвецки пепельный оттенок, которым грубо выкрашены пропыленные лёгкие заядлого курильщика.
Это до боли побледневший асфальт, по которому никто уже не пройдёт.
В такие тяжёлые дни мало кому по силам радоваться. Всё вокруг будто давит на твои губы,
чтобы никакой ценой не дать их уголкам подняться и расплыться в блаженной улыбке.
Даже самые жизнерадостные люди сейчас не могут врать самим себе.
Кажется, умереть можно только в такой день, потому что в сердце поселяется чувство, что это
никогда не закончится. Непонятно, зачем Бог даёт нам такие дни. В них же нет никакого смысла!
Нет вдохновения, нет радости, нет желаний.
Мы же все родились для счастья!
А какое тут счастье, чёрт возьми, когда жить не хочешь?