Ты просыпался утром в мире, полном акварели,
где у оттенков был свой звук, у звуков – вкус.
Но вот - слепая обнаженность сломанных кистей
и эхом – хруст…
И нечем рисовать, и краски – каменеют…
Столь невесомый мир твоей небесной акварели
в то утро был измазан и истерзан в клочья,
разорван, но не человеческой рукой, скорее –
лапой волчьей,
и медленно рисунки от укусов багровеют…
В застывших лужах - капли бирюзы с заветного портрета,
бледнеет карандаш, и тает просветленный профиль,
а ты беспомощно глядишь на смятые листы -
ведь ты не профи
и не умеешь грунтовать израненность сюжета…
Исправить? Перерисовать? Но руки стынут и неловки.
Оттаять и попробовать сначала в черновик? -
и, чтоб согреть, ты прячешь кулачки поглубже,
но внезапный крик:
в крови все пальцы - там, на дне карманов, – острые осколки…
***
фото: Gwenaёl Belanger
больно...
© Copyright: Алисса Росс, 2014
Свидетельство о публикации №114120306481
Свидетельство о публикации №114120306481
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.