Болит голова,будто с похмелья,
виски разрываются болью такой,
что лопнут сейчас от весёлого зелья
и смерть нависает опасной игрой.
Боль стучится при нервном срыве,
сколько можно мотать на мотки,
мои белые нити как крылья,
вновь рискуют упасть с высоты.
Не столько боли,как обида,
меня хватает изнутри собой,
что предал тот,кого любила,
вся жизнь на плахе,предсказуемой такой.
Когда любовь ногами вытирают,
как ветошь бросят под нога,
ты зря гордишься,я нет,не заплачу,
всё вернётся на круги своя.
Кто предаст в себе святое чувство,
опустошён,как выпитый сосуд,
и терпкое вино ,в кувшине пусто,
другой нальёт,там рядышком несут.
Больную голову я излечу таблеткой,
ещё часок,и отступает боль,
кто душу ранил,как стрелою меткой
настигнет вновь изгнание душой.
Изгнанник по вине
© Copyright: Ирина Коренная-Курская, 2014
Свидетельство о публикации №114120304450
Свидетельство о публикации №114120304450
Рецензии