О чём пишется...

О чём же пишется мне с утра?
В себе мы ищем потерянный Рай,
Таков расклад, что находим Ад,
Но в Хаосе видим покой и лад.
Если есть лад, то есть и струна,
О чём же нынче звенит она?
Иду я в музыку, как к ручью,
А утро и ночь играют вничью.
Мудрец учил всё в себе искать,
Но надо быть, если хочешь стать.
Не взять ли солнца луч как иглу?
Неплохо бы вышить узорами мглу.
Мне быть верноподданным Луны,
Я к ней летал на крыле тишины.
Не просто лететь на крыле одном.
А впрочем, мало ли кверху дном...
О чём же пишется мне с утра?
О том, что луна довольно остра,
Недавно взрезала край небес,
И кровью зари загорелся лес.
Тропинкой-стёжкой по кругу хожу,
В загадке тропинки себя нахожу.
А знаешь, в листьях осени мы
И в стылых узорах колдуньи-зимы,
И в спящем пока весеннем делирии.
Мы - лето, зачатое в чьей-то лире.
Так я во всём, или, всё во мне,
Во мне огонь, или, я в огне?
И снова лишь музыка даст ответ,
Другого ответа поблизости нет.
Я - снег, который коснулся руки
И то, что сокрыто в лоне строки.
Меня просто нет, не ищите меня,
Куда-то исчез среди белого дня.