Память

Дрова в камине. Ненастоящие.
Потолок с лепниной. Уже не тот.
Картина, спасенная из храма горящего,
Фортепиано- на полтона врет.

У этих вещей, у всех- есть длительность.
Кому-то двести иль триста лет.
У каждой из них оболочка выкрашена,
Однако под нею все тот же скелет.

Они, наверное, много видели-
Царей,святых,блокаду и джаз.
Они и счастье мое видели.
Они сомнения видят сейчас.

Кому-то триста, кому-то двести,
А мне восемнадцать всего лишь лет.
Фоно со мною еще с рождения-
Ко всей моей жизни аккомпанимент:

Хранила на нем монетки, игрушки-
Когда ходила с двумя косичками.
Играла аккорды,чиркала ручкой-
Когда уже стала певчею птичкой.

Картина с троицей-
Я, трех лет от роду,
Спросила у папы: "Что значит "Бог"?"
Он посмеялся. Потом задумался.
Но однозначно ответить не смог.

Потолок. Тщательно выбелен.
Уже три года стоит на посту.
Пока неясности не выбью,
Я каждому его листу,

Цветку, изгибу, ответвлению
Свою рассказываю боль.
И у него есть объяснение.
Он тверд и властен, как король.

Камин. Он был закрыт полотнами,
Он был разрушен. Как и я.
Он восстановлен. Но неплотно
У плитки сходятся края.

Совсем темно. В уютной комнате
В старинном доме тишина.
Три, двести, триста, восемнадцать...
Я здесь сижу совсем одна...

Теоретически. Но есть свидетели.
Их не сломать, их не убить.
Они все знают, они все видели.
Они сумеют сохранить

И этот час. Он ведь особенный.
Он нажимает ноту "соль".
Он заставляет верить в Бога.
Дрова горят. Рассказываю боль.

02.12.2014