Вам, товарищи, судить

Как поедет - так пойдет.
Мозг-рука-перо-вперед.
Я не знаю, что тут выйдет,
пусть оно, как есть идет.

Я могу мозги запудрить.
Правду всю сказать могу.
Ты, читатель, можешь спорить,
в койке, шагом, набегу.
Ну, так вот – пошло малёхо.
Мысли не остановить.
Хорошо идет иль плохо,
вам, товарищи, судить.

Прочитать – не завершить.
Не по нраву – как тут быть?
Кто в стихах души не чает,
кто желает раскрошить.

Потерпи, дружок, досужий.
Вроде сразу-то негоже
с первой строчки сразу в печь.
Тебе надобно прилечь.

Закрывай глаза,
представь.
На мое себя поставь:
вот болото в склизкой тине,
вот петух сидит в кустах.
Ты, видать, пенсионер,
или бывший офицер.
Напряги на строчки эти
твой оптический прицел.

Отдохни, расслабь нервишки.
Полежи, листая книжку.
Подремай, если устал.
Вспомни, кто ее писал.

Говорят - я как Твардовский.
Говорят – единый ритм.
И в словах моих неброских,
простота и жизни гимн.

Сам себе Аника воин.
Школы тоже никакой.
Сяду и пошло спокойно.
Словно школа – мир иной.
Сам себе рождаю ритмы.
Ямб, хореи и мотив.
Если что – за все простишь мне,
за такой никчемный стих.

Не придумываю, льется
из небесного рожка.
А рука во след несется,
и рождается строка.

Остановки в этом нет.
Две секунды и куплет.
Кто диктует – я не знаю.
В этом мире его нет.

И еще хочу сказать.
В строчках нечего менять.
В мозг они стрелою лезут,
успевай лишь записать.

Наркоман я иль фанат?
Не хочу – они хотят.
Если ночью не запишешь,
до утра мозги долбят.

В этом мире его нет.
Может я есть тот поэт?
В новом теле возродился,
только имени вот нет.

Стих похаживал в лаптях.
Словно баба на сносях.
Если слово не родится,
оплеухой угостят.

Не грусти, читатель мой.
В этой жизни роковой
мы сейчас одни на свете,
здесь оставлены с тобой.

Я пишу, а ты читай.
Чай с баранкой попивай.
А мне некогда сегодня.
Тут конец – там начинай.
Ты вон где – а я вот тут.
Вновь слова рекой плывут.
Байка эта,
не поверишь,
за пятнадцать лишь минут.
Отдохни и я устал.
Ты дремал – а я писал.
Фронт мой без ружья
и бомбы,
и стрелять не перестал.

Ночь ли день – и снова в бой.
Мы воюем здесь с тобой.
В блиндажи сползаем слова,
ловим, ловим их рукой.

Голова – что черепок.
Отдохнуть бы на часок.
Разве все тут перепишешь,
да и есть, какой ли толк?

Я как мученик в плену.
То поверх,
а то ко дну.
Захлебнусь, вздохну,
и снова,
на тетрадь словами льюсь.
Головой больной поник.
Мне бы полем напрямик.
Отдохнуть, от них на время,
на полдня, на час, на миг.
Эй, во мне, кто там сидит?
Жжет, кипит, скребет, саднит.
Не поэт я, не ученый,
а душа стихом болит.
Они сами прут и прут.
То запевно,
то орут.
Если выйдут все оттуда,
тут же следом и умру.

Я, читатель, ведь больной.
Чеконутый, но живой.
Вот на этой самой строчке,
и расстанемся с тобой.
Надо малость погулять.
Ночью – мучиться, писать.
если там тебе не спится,
начинай меня читать.

5.05.12г.