Нас осталось всего лишь восемь

Нас осталось всего лишь восемь...
Было холодно. Нет, не зима,
а скорее поздняя осень.
Да и было нам всем не до сна,
в наших душах жила весна,
и просилась она наружу
сквозь дожди и осеннюю стужу,
с каждым днем, правда,
глуше, глуше...

Нам письмо в треугольном конверте,
где до боли знакомый почерк,
согревает порою сердце, а порою,
(уж вы поверьте)
стынет кровь, наполняясь злостью,
кинет в жар и заломит кости,
и уже не боишься смерти!
Да, бывает такое редко...

А когда в боевом походе,
застилает глаза туман,
силы вот уже на исходе,
враг не дремлет –
уже на подходе,
ты и сам при такой погоде
был не прочь бы залечь в бурьян...
Слышишь голос, таинственный, нежный,
словно небом с землею между,
подающий слепую надежду
и дарующий тебе веру,
что все будет не так уж скверно!

Мы вернёмся с войны однажды...
Снимем порванные одежды,
утоляя разлуки жажду,
вспомнит, всех с кем служил, каждый.
И о тех, кто шагнул в вечность,
тех, кого не сметут годы
будем память хранить вечно,
мы за них будем вечно горды!