Я сегодня насчитала восемь...
Восемь встреч, а ты совсем не рад,
Попрощавшись, ухожу я в осень...
Жечь листву в свой опустевший сад.
Оборвались, бередя мотивом,
Чувства, мысли, но души не тронь,
Остывает, холодя отливом,
Море ласки, лишь осталась бронь.
Замерла задумчиво природа...
Голос хрипло уносился вдаль,
Опечалясь, застонав, погода:
-Хрупкой станет,-мне сказала:
- сталь..."
Не разбиться на осколки сердцу,
Ждёт, надеясь, невозможных слов,
Что войдёт, приоткрывая дверцу,
Вновь... прекрасная из снов любовь...
Восемь встреч...
© Copyright: Ника Коэн, 2014
Свидетельство о публикации №114120208749
Свидетельство о публикации №114120208749
Рецензии