Под осенним дождём опадают цветы в тишине.
Одиноко сижу и грущу о своей седине.*
Чернобровым хотя бы остаться, но брови седы,
Как ушедшая смоль своенравных волос. Ждать беды
От причуд седины не приходится, есть для того
И болезни, и старость, и целая куча всего
Остального, что пахнет убийственным запахом тлена.
Как и все до меня я по жизни пройду: все колена
Моего достославного рода прошли навсегда
В жизнь «иную», где мигов текущих живая вода
Убегает в туманность, лишённую солнечных сил.
И пока меня мир росной жидкостью не оросил,
Я начну к седине относиться со знанием дела:
Голова побелела, поскольку чуть-чуть поумнела,
Что вполне вероятно под старость фактических лет,
И к тому же, кто я как не впавший в премудрость поэт,
Весь в объятиях быта безвестного анахорета?
*Ван Вэй (690-759)
К тому же, кто я?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2014
Свидетельство о публикации №114120207596
Свидетельство о публикации №114120207596
Рецензии