***

Цветы на столе прощаются с Солнцем
                Они умирают
На срезах стеблей – застывшая боль
                Душа погибает.

Осколки тепла в увядающих листьях
                На празднике дня
И трупы цветов, оставленных в вазе
                Напомнят меня.


Рецензии