Я превращаюсь, видимо, в Сольери,
Когда от рифмы снова чуда жду
И вламываюсь в замкнутые двери,
Что бы представить некому суду
Скопленье строк, зовущихся стихами,
В которых плод истерзанной души.
Но что стоит за этими словами?
Что будет эту исповедь вершить?
За каждым шагом должен быть поступок.
За каждым словом - кровь пробитых ран,
А за очередным сердечным стуком -
Непонимание, ведущее за стан.
Иное в принципе в стихах не применимо,
Да и во всем наверно остальном.
Ведь слову только суть необходима.
А красота? А красота - потом.
Наполнить форму вечным содержимым,
Что бы ни капли бренной пустоты,
И вот тогда появятся из глины
Как у Творца, небесные черты,
Которые стихами назовутся
И удостоятся внимания людей.
Ну, а пока во мне они куются,
Я постою у запертых дверей.
Сентябрь 2014
Я превращаюсь, видимо, в Сольери,
© Copyright: Марина Мочалова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120206108
Свидетельство о публикации №114120206108
Рецензии