Иисус

Темно и холодно. Дует противный промозглый ветер, залетает за шиворот твоей старой, платаной-переплатаной ветровки.
Идёшь домой.
День у тебя не задался.
Вино никак не желало превращаться в воду, на земле ровно не стоялось, а водоёмы, в округе, как назло кончились. Манна с неба все сыпалась, не желая прекращаться. Запуталась в дредах.
Да, день не задался - никак не получалось быть как все, вести себя как нормальные люди.
Ты идёшь домой.
По лужам. Ноги мокнут и мерзнут.
Похлопываешь себя по карманам - джинс спереди и сзади, ветровки. Там - пара крупинок манны и хлебные крошки.
Подходишь к случайному прохожему под зонтом.
-Друг, есть сигаретка?
-На.
Берешь две. Одну - в зубы, другую - за ухо.
"Лучше б не манна-еб*на, а сигареты с неба.."
Идешь дальше.
Снова похлопываешь себя по карманам, устало вздыхаешь, проклиная свою забывчивость. Нет огня.
Останавливаешься посреди улицы и подставляешь лицо дождю. Глаз не закрываешь. Ждешь.
Небо освещается гневом божьим.
Прикуриваешь от молнии и идёшь дальше.
Идёшь домой.
День не задался.