У любимых книг уже аллергия
На мои пустые, холодные руки.
Я пытался не верить, что мы – такие,
Но мой демон давно умирал со скуки
И теперь запустил свои когти глубже,
Чем когда-либо прежде – и я на взводе,
Но сражаться не в силах, и мне все хуже.
Что поделаешь – это в его природе.
Мотыльки продолжают лететь на пламя,
Я смотрю – не в окно, не наверх, а в стену,
Смерть торгует и счастьем, и чудесами –
Ну а жизнь у вас, леди, в какую цену?
Мой демон
© Copyright: Человек-Листопад, 2014
Свидетельство о публикации №114120109537
Свидетельство о публикации №114120109537
Рецензии