***
Снова дикторы врут виртуозно
о погоде на завтра, и вновь
начинается утро с мороза,
завтрак – с язвы, обет – с казино.
От замусленной абракадабры
бесконечно болит голова,
и уже всё равно, что за табор,
кто ты в нём и какие права
презираешь. Как чёрная крыса
ночь сбегает к шести с чердака,
чтоб проверить, кто в доме прописан.
В жёлтом доме уют и тоска.
Смотришь новости – видишь эпоху,
погружённую в праздничный гул.
Да, сюжетов для нового Босха
здесь как беглых следов на снегу.
Обтекаемый смысл грязной фразы
стал синонимом общих забот;
побеждающей чувства заразой
полон мозг, что продвинуть вперёд
трудовую телегу прогресса
мог бы, но не нашёл колеса.
Уточняя значение веса,
ту же тяжесть обрёл в небесах
или в сердце, доставшемся, видно,
от ещё допотопных калек.
Так какие быть могут обиды?
Здравствуй, чудный мой каменный век!
Снова дикторы врут виртуозно...
© Copyright: Александр Михайлович Шамонин, 2014
Свидетельство о публикации №114120107693
Свидетельство о публикации №114120107693
Рецензии