В парке
Белощёкие казарки,
Ждёт их дальний перелёт.
В серебристых ивах бродит
Старичок с клюкой, в дремоте,
Носит горб своих тенёт.
Кошка, тропкам поперечно,
Осторожна и беспечна,
Протащила тёмный шлейф.
Двое, "селфи" затевая,
Раздражают птичью стаю,
Стаю родом с Гёта-Эльв*.
У скамейки, возле граба,
На витых чугунных лапах -
Краска лезет чешуёй.
Под скамьёй, поглубже - кости...
Не хватает в сердце злости -
Напоить кинжал кривой
Кровью бесполезной пленной -
Над старухою согбенной
Занесённый, в блеске - дрожь.
"Бей, сынок, нельзя иначе!
Если жалость не упрячешь -
Долго сам не проживёшь!" -
Замолчал отец-кочевник.
Пепел выжженной деревни
Падал пухом на тела...
Травку щиплют в тихом парке
Белощёкие казарки...
Были, будем - всё земля.
* - Гёта-Эльв — река в южной части Швеции.
Свидетельство о публикации №114120106947
Давно хотела Вам сказать, что Ваши стихи обладают редкими свойствами побуждать читателя к истолкованию прочитанного и выстраиванию ассоциативных рядов. Возможно, ему даже удается войти в резонансное с автором состояние ( или ему так только кажется?), но то, что он не остается равнодушным, - это точно.
Какое удивительное опоэтизированное сочетание праистории с историей индивидуальной.
Спасибо!
С уважением, Анна.
Анна Хабибулина Луганск 11.11.2020 18:12 Заявить о нарушении