Художник
Дорогу рисую я к счастью.
И птицу в полете, пусть в хвойном лесу,
И волка с открытою пастью...
От линий судьбы зависит рассвет,
Закат и улыбка при встречи.
Но если в ладони той линии нет,
О завтра не будет и речи.
А если я сам нарисую любовь,
Пускай будет в виде сердечка.
Но время стирает рисунок мой вновь,
Как память забвения речка.
И коли я сам паяц и творец,
Судьбою своей управляю.
Я правду лелею как признанный лжец,
Рисую и вновь удаляю.
И вот от рисунков не видно ни зги,
И вроде бы всё уместилось.
Но выхода нет из сибирской тайги,
Всё словно бы хвоей покрылось.
И путник заблудший присядет на час,
В надежде прозреть на минуту.
Секунды стекают как слезы из глаз,
В мгновенья как в кокон окутан.
И бабочка вскоре вспарит над землей,
И путь свой проложит сквозь время.
Ты крылья раскрыл унося за собой,
Художника смелого бремя....
By Antonio ( Romantique ) Bell.
Свидетельство о публикации №114120100618