Опять восточный ветер потянул,
Ну, всё, шабаш, какая тут рыбалка.
Укрывшись, огорчённо я уснул,
Мотыль пропал, конечно, очень жалко.
В окно стучится мёрзнущий рассвет,
Стыдливо зарумянился негодник.
При этом ветре клёва точно нет,
Рыбалка отменяется сегодня.
На улице мороз уже под тридцать,
Искрится снег, красиво за окном.
На ветке замерзающая птица
Заснула летаргическим сном.
Рисует на стекле свои узоры
Мороз, довольный шуткой своей.
Какие-то деревья, птицы, горы,
Лишь рыбы нету, да и хрен-то с ней.
Но как он, ни трещит, ни веселится,
Придут, придут другие времена.
Не надо будет, огорчённо о пол биться
И править жизнь лишь с помощью вина.
Мотыль в руках рубином воссияет,
Шнек словно знамя, символ и фетиш.
Нет, не рыбак такого не познает,
Что не идёшь ты на рыбалку, а летишь.
Восточный ветер
© Copyright: Сергей Бабаев 4, 2014
Свидетельство о публикации №114120105970
Свидетельство о публикации №114120105970
Рецензии