Сегодня снег сдувает с крыш домов пыльцою
Мне в лицо.
А я вчера ведь Вам сказал, что не приеду.
Туда где меня ждут.
Да только отголоски уличного эхо
Мне не лгут.
Мне не прошепчут за глаза,
Иудою не назовут.
Эти тетрады из людей не ищут правды,
Выглядывают головы из касок в глянцевой обертке.
Да, живы были,
Но ни один из них не знал,
Как мастерски и по-имперски ловко
Их пищу прячут от ума.
И кто такое жизнью называл?
Оставив мечты далеко, в облаках,
Вы кичитесь, безмерно вливая за бокалом бокал.
Ваше нутро - вульгарный кабак, засыпанный бутылок осколками.
Вам боязно это признать.
А мне страшно, что поэтиный запал,
Во мне не умрёт ни за что.
Во мне не умрёт никогда.
И не оставляя за собою следа,
Вдогонку вьюгам с истоптанных льдин
Эхом по снегу стелется тихое:
"Уходи, ты сегодня один."
Уходи
© Copyright: Артём Маркий, 2014
Свидетельство о публикации №114120103382
Свидетельство о публикации №114120103382
Рецензии