Письмо с фронта

Стук в дверь. Почтальон. Молчание.
Тревога. Надежда. Кивок...
Дрожь рук, сердца гул. Отчаяние.
Нет. Не похоронка. Рывок
Души в пространство Матери вдох.
Руки рушником вытерла...
Над лампадою замирает Бог.
Из письма улыбается литера.
"Здравствуй, мама, моя родная.
Тут дожди, очень сыро, гнус.
Ты мне снилась совсем молодая
И волос твоих терпкий вкус.
Мне так хочется теплых блинчиков.
Помнишь, как я таскал их с блюдца?
Прикоснуться хотя бы мизинчиком
До тебя... Обнять. Улыбнуться.
Нас обстреливают непрерывно.
Вот сейчас, видимо, перекур.
Или жрать пошли, гады. Дивно
Поет рядом Олег-балагур...
Помнишь, как мы с тобою вместе
Напевали у печки "Валенки"?
Ты еще перепачкалась в тесте...
Я тогда был совсем маленький.
Мам, прости, снова немцы рвутся.
Я вернусь, только ты не болей.
Не успеешь и оглянуться,-
Война кончится. Только поверь..."
Оборвалось письмо... Прижимает
Нежно к сердцу мать серый листок.
Она точно теперь знает,
Что живой ее родный сынок.
Аккуратно письмо сложила
И в сундук, как всегда, убрала.
Снова стук. Дверь спокойно открыла,
От внензаппности обмерла.
Дважды в день,- не бывало такого.
Почтальон от дверей в сторонке
Копошится в сумке знакомо
И протягивает похоронку...