Разорваны в клочья листы из бумаги,
Исписаны стены, исстерлась душа.
В пустую потрачены лунные ночи,
Ни рифмы, ни строчки, ни грамма стиха.
Мне хочется вскрыть пером вены поэмы,
Чтоб хлынула кровью строчка стиха!
И капля за каплей, по букве, по слову,
Расстекся бы стих мой по глади листа.
Хотел чтобы стих мой мечтать вас заставил,
Хотел чтобы он вас овеял теплом,
Но все что выходит - дрожать лишь заставит,
И все что пишу, преподносит лишь боль.
Как здорово было писать о прекрасном!
Как радостно было жить нынешним днем!
Но снова в стихах только холод губящий
Да боль прошлых лет, и вся жизнь словно сон...
Как быстро, однако, горит свеча счастья,
Как быстро проходят порывы тепла.
И снова приходят раздумья о мрачном,
И снова вокруг собирается тьма...
***
© Copyright: Кузаков Дмитрий, 2014
Свидетельство о публикации №114120110926
Свидетельство о публикации №114120110926
Рецензии