Мой дед пришел израненный с войны,
Я помню-он от боли ночью плакал.
А дед другой-не знали его мы,
Он без вести пропавшим был солдатом.
Признаться стыдно-рада,что их нет,
Не видят,за что бились и страдали,
Что время вновь войны и страшных бед...
Вернулось то,с чем оба воевали.
Как им понять,что снова льется кровь,
Что не фашист,а брат идет на брата?
Что дети слышат взрывы,знают боль,
Что гибнут люди,как они когда-то.
Как рассказать,что женщина с косой
Не добрая Аленушка из сказок?
И что не знамя реет над страной,
А факел с драгоценным синим газом.
Так стыдно....Так обидно.Как нам жить,
Когда забыты все святые даты?
Не сберегли...Не можем сохранить.
Простите,наши дедушки-солдаты.
Простите, дедушки
© Copyright: Лора Злобина, 2014
Свидетельство о публикации №114120110045
Свидетельство о публикации №114120110045
Рецензии