Жуть...

Душа что-то хочет,
Но Я не податливый случай,
Когда кто-то просит, а Я выполняю,
Увы. Я чаще мечтаю,
Но это всё не интересно,
Без красок и света,
Всё серо и тускло,
И Я погибаю (морально).
Я думаю, время всё это исправит;
Но, если во мне не останется то,
Что еще непременно летает,
Какой в этом смысл?
И Я не подарок,
И мир мой не то чтобы странный,
Он очень серьезно пытается мыслить,
Но Я всем мешаю.
И вся деградация общества, в целом,
Меня напрягает.
Когда каждый первый и каждый последний
Идут с одной целью,
Какого же хрена моя очень странная личность
За вас, сук, страдает?
Наверное, можно глагольствовать вечность,
Но мы не протянем и четверти,
Если сейчас все слетают с катушек,
То, что будет дальше?
Когда все бульвары потушат
Пожары, в таких вот бессмертных
И творческих душах?
Когда поглотится наш жалкий мирок
Огроменными Серыми?
Когда вмест полетов Я буду
В какой-то, простите за грубость, жопе,
Всего лишь за то, что Я отличаюсь?
К чему эта грубость, к чему этот пафос,
Когда ты по-сути ничто(жество) в мире таких же,
Как ты?
Меня не спасти, Я болею искусством!
А ты продолжай поднимать этот мусор,
Пока теплый ветер от беленьких крыльев
Меня поднимает.
Я буду лететь до последнего,
Что бы и как-бы.
И вам не отрезать всё это в какой-нибудь
Чертовой клинике.
Я буду кидать гипонимы на ваши,
Якобы, умные фразы.
Я к черту ссылаю таких "индивидов",
Ведь как не старайся своей толерантностью
Выйти к стандарту,
Все эти рецензии лишь загубляют
Сатиру и мантру.
И Я отпускаю все это ничтожество в строки
И клетки тетрадей,
Ведь эту эпоху поднимут с колен
Не забытые всеми в ближайшее время
Работники серых,
А именно наших прекрасных творцов
Превосходные чакры.