правда, друг мой, проста, как тетрадка твоих стишат,
как вот этот вот гроб, что ты телом зовёшь по привычке, но
правда в том, что ты умер, а это, прости, смешно
полагать, что ты умер, когда, типа, всё - перестал дышать.
дурачок, ты пойми, ничего не бывает вдруг,
постепенно отходит левее и выше твоя душа,
превращаясь в прозрачный, светящийся и разноцветный шар
из бессчетного множества жизней, замкнувших порочный круг.
это боль одиночества, так, превращаясь в свет,
начинает звучать голосами в ночной тиши,
прах отходит ко праху, но вот оно - солнце твоей души,
и отныне весь мир твой им будет надёжно грет.
и хоть плач ты, хоть смейся, хоть кайся, молись, божись,
правда, друг мой, проста, как исписанная тетрадь -
в землю брошено семя не жить там, а умирать,
но лишь в смерти его и рождается эта жизнь.
правда
© Copyright: Безгоду Неделя, 2014
Свидетельство о публикации №114113005973
Свидетельство о публикации №114113005973
Рецензии
