Она писала мне стихи,
А я не замечал и вовсе,
Мне нравились её духи,
Хотя она сама не очень.
Я не звонил и не писал,
Мне было (если честно) безразлично,
Кто ей с утра звонил,
И что творила неприличного.
Я не влюблен,я слеп.
Она красива,но не умна
Любила только выпить на ночь,
бокальчик красного вина.
Обычно принимала к сердцу близко,
Стояли и смотрели мы в окно,
Я думал лишь о блузке на её предплечье,
А в голове что у неё - мне все ровно.
Она писала мне стихи,
Но в них души я не увидел,
Я лишь играл в свою игру,
Хотя я знал, что я её обидел.
Ты не грусти,родная,знаешь
Встретишь принца своего,
А у меня свой путь в гавань,
От пристани сердца твоего.
Она писала мне стихи
© Copyright: Антонина Чурикова, 2014
Свидетельство о публикации №114113005755
Свидетельство о публикации №114113005755
Рецензии