Сегодня день отпущенного чувства...

Сегодня день отпущенного чувства.
Я отведу рукой заботы дня,
пускай душа, как вестница искусства,
ведёт, куда ей хочется, меня.
И вижу, ей не нужно утешений,
не нужно радостей, притянутых за нос.
Ей то, что называют вдохновеньем –
простой для выживания вопрос.
А то, что слёзно там и горько-больно,
так то любовь, с которой снят налёт
самовлюблённости, и ей уже довольно,
что время, в коем мы с тобой, идёт.

Неловко сберегать мне хрупкость чувства,
сентиментальность – слово,  как печать.
Когда в душе всё смешано и густо,
уже поступок – просто закричать.
Мы все молчим, и в этом неизбежность,
мы все кричим, гордыне волю дав,
и так липка и нарочита нежность,
что лишь смеющийся над жизнью прав?
Не говорится то, что нестерпимо,
оно в стихах  за кавалькадой слов.
Жизнь истинна, когда всё в жизни мимо,
и ты живёшь, когда жить не готов?..
Мой друг, единый в лицах – мой учитель,
мой мученик, любви познавший смерть,
ты ничего не сделаешь с магнитом,
в  Небесную влекущим дух твой твердь…

Меня всё меньше…  Эта тяжесть плоти
напоминает о земных долгах,
о жизни, так похожей на болото,
и истине, запрятанной в грехах.
Стать Ветром, вольностью молекул Духа
и слиться с тем и с теми, и со всем,
дойти до запаха, до вкуса и до слуха
сейчас, потом, на время, на  совсем,
дойти до Пустоты как Изобилия,
так полюбить, чтобы исчезнуть в…
И потому порой мне снятся крылья,
взлететь которым не дано с земли.
Я разрешил себе быть малодушным.
Усталость будней точит смысл жить.
Но как бы ни было, любить и верить нужно,
душа плетёт златую Духа нить.

                30 ноября 2014