Сразу с вешних дорог да в унылую слякоть.
На какой это страшный спешил я пожар?
Принуждает природа осенняя плакать,
Беспрерывно дразня: не бодрись, мол, ты стар.
Спору нет, обладаешь ты, осень, искусством
Рвать все нити, что тянутся к яркой весне.
Но тебе не завесить туманами чувства,
Что зажглись по весне, пламенея, во мне.
Я храню их в себе вопреки непогоде,
Хоть их свет много раз задували ветра.
Не считай, моя осень, минувшие годы,
Я считаю: всё светлое было вчера.
Сразу...
© Copyright: Владимир Зюкин 2, 2014
Свидетельство о публикации №114113003906
Свидетельство о публикации №114113003906
Рецензии