Холодная страсть, потом на лбу, отдается.
Желая бороться,
Можно и пасть замахнувшись.
Но мир велик, безумец всегда найдется.
Долго бредя, от сна рутины проснувшись.
Что значит любить,
И так ли уж это чисто?
Что значит забыть,
Если себя исчерпали...
Безумец идёт, в мелодии ветра и свиста,
В мотиве дороги, беги пока не догнали.
И хочется сесть, и свесить устало ноги.
Болтая в воде, расслабить лодыжку и икры.
Но надо идти, складывать буквы в слоги,
Где светит луна...
К такому безумцы привыкли.
Безумцы
© Copyright: Бормалей Николаевич, 2014
Свидетельство о публикации №114113003201
Свидетельство о публикации №114113003201
Рецензии
