Пансион для избушек

В центре захудалой деревушки сто`ит стеклянный банк...,фарфоровые люди гуляют по нему...,зелёные обои под новогодней "стружкой"...,на ст`енах однотонных- "замытое ворьё"..., "плакаты-прейскуранты"...,огромные доходы...,известные "стандарты" искусственной природы...,но...,на земле её пока сто`ят избушки и портят общий вид написанной системы...,народ здесь по другому "существовать" привык...,за счёт других не пачкать монетами карманы...,а лишь своим трудом...,жуя "обычный корм"...,поглядывая искоса на чужаков из банка...,не с завистью...,есть "присказка"...,забытая...,но важная в сегодняшнем струящемся...,с абортом-на пот`ом...: "По белой дороге идёт человек...,две руки-две ноги...,Голова-одна (пока), по полотну прямому родившейся мечты...,к плохому-он привык...,к хорошему-всегда...успеет...,но тогда...,когда наверняка поймёт...,что будет нарисованным не крыльями "полёт"...с лицом мозолистого кулака...,издалека в конверте денег не пришлёт...в надежде облапошить простого дурака...,переживания-не в счёт...,кому какое дело...до нищего...,он-сброд...,не это главное...,а то...,что всё равно...банк процветает и растёт (исподтишка)...,нам предлагая "заграничное дерьмо"...,вбивая гвоздь в процентный саркофаг...,но вот-беда...,что-то пошло не так...,возможно...,поумнел дурак...,носящий имя "Сумасброд"-когда-то...,но...,теперь- "Народ"..."...
(Письмо "Статус").