Святой

Жил человек. Несчастлив был.
С утра до вечера грустил.
Печалям праздным предавался.
Завидовал.Роптал. Метался.
 
Мир видел только в черном свете.
Хотя не болен был, не беден,
Не разорен, не обделен.
Одет, накормлен, напоён.
 
Женой, детишками привечен…
Но всё не то! Он был- не вечен.
Он был не более травы.
Он не бессмертен был, увы.
 
И, как заноза в нежном теле
Обосновалось в нем смятенье.
В нем поселился смертный страх.
Он просыпался весь в слезах,
 
Подушку мокрую сжимая...
Он огляделся. Встал у края.
Он ненавидел белый свет
Едва осилив тридцать лет.
 
Но так устроен человек-
Страдать не может он весь век.
Мученьям тоже нужен отдых.
И вышел человек на воздух.

Он так от страха утомился,
Что к пониманию устремился.
Решил понять он что к чему
По разуменью своему.
 
И истина открылась в раз:
Бессмертие -не вне. А в нас.
Оно в сердечном очищенье.
И в совершенном всепрощенье.
 
Теперь он всякой твари рад.
В душе возделывает сад.
А про себя забыл давно.
Он- только божие окно.