С праздником тебя, мамочка

Я  дарю  букет. Из хризантем. Они свежие, упругие. «Недавно из холодильника», - так сказала мне милая девочка, выбирая  цветы из большой вазы на полу.  Моей маме нравятся хризантемы.  Нравится их хвойный терпкий запах. Она гладит взъерошенные бутоны  худенькими пальчиками, подносит их к лицу, прикрывает глаза и молчит.  Замирает на несколько секунд, погрузив морщинистое личико  в роскошный фонтан из лепестков   лимонного цвета.  Я подношу  хрустальную вазу с холодной водой. Мама  бережно погружает стебли в чистую воду, поглаживая каждый цветок, расправляет примятые листочки, приподнимает вазу  и снова  прикасается губами к  живым  цветам…. 

-Какая красота!- тихо шепчет она, - Спасибо тебе, доченька….

Только этих слов я не услышу уже никогда.  И ваза, в которую я опускаю букет, уже не из хрусталя, а из черного  камня.  « С праздником тебя, мамочка!»- тихо шепчу я.  И она смотрит  на меня с мраморного памятника  с теплом и благодарностью. Ведь желтые хризантемы её любимые цветы…