Не влюбляйтесь, мужики...

Не влюбляйтесь, мужики, в поэтессок –
Окромя жены, чугунным довеском,
Огребёте своенравную Музу –
Жизнь покажется с куриный огузок!

Вечер. Муж пришёл с работы, с устатку.
А любимая на кухне без спешки
Налепила со свининкой пельмешки,
Потянулась за кастрюлей с прихваткой

И…  застыла, будто мужа звать Лотом! –
Оказалось, просто Муза с фрамуги,
Прилетев с Парнаса, автопилотом,
Мимо уха пронеслась у супруги.

На плите, стекая вниз в белой пене,
Убегали из кастрюли пельмени...
А жена, забыв и мужа и ужин,
Бормотала: «Мой компьютер мне нужен…»

Ночь. Луна, как кругляшок сулугуни
Или сочная хрустящая пицца.
Муж без ужина, глотающий слюни,
Ждёт жену в постель – пора бы ложиться!

А любимая, за стенкой, со страстью
В монитор уткнувшись, в клавиши лупит…
Отвлечёт кто – растерзает на части
И станцует на растерзанном трупе!

Муза сонно ей шепнёт: «Всё! Довольно!
Ждёт реальный муж в реальной постели –
От твоих стихов чуть жив, еле-еле!»
Не дождался и заснул… Что ж так больно?