Я говорил ей, что любовь – обман,
Что мало кому в ней везет.
Она садилась на потрепанный диван,
Закидывала ногу на ногу и предлагала на взлет.
Знаю, что мне не одному шептала:
Любовь, дети, горшки с цветами.
Много подобного бормотала
И глупо хлопала глазами.
У нее каждый – любовь опять,
По старой схеме – цветы, конфеты,
А потом с собою тянула в кровать,
Предлагая встречать рассветы.
Потом что-то шло не так,
Говорила – разные, не повезло.
И вот постепенно уходила во мрак,
А ты уже и не рад, что пронесло.
Не рад, чувствуешь ее силуэт,
Еще теплый на столе чай.
Сквозь волосы ее струится свет,
За окошком теперь одинокий май.
На взлет
© Copyright: Софья Возникевич, 2014
Свидетельство о публикации №114112700098
Свидетельство о публикации №114112700098
Рецензии