Мне не очем писать тебе письмо...

Мне не о чем писать тебе письмо. Забудь.
Такая муть. И жизнь мерещится и снится.
Не получается ни злобой жить ,и ни влюбиться,
Как будто ускользает через пальцы суть.

И есть чернила - бесконечный код двоичный.
И на плечах забитая словами голова,
Но мысль, как будто от рождения мертва.
И разум спит глубоким сном, и ничего не ищет.

Нам не о чем друг другу написать.
Так постоянно мимолетное в душе,
Мы спим душой, и видимо давно уже,
Забыли о способности восстать.

С прошивкой заводской в своих мозгах,
Мы двигаемся сонно, плохо спим.
Мы не умеем управлять ни временем своим,
Ни тем, что нам пустяк внушает страх.

Нам мыслить незачем - есть варианта два.
Мы ставим крестики, а получаем ноль.
Попытка мыслить трезво причиняет боль.
И мы, спасаясь, забываем нужные слова.

Значение и смысл - все это не про нас.
Невероятно вязкая попалась сеть!
И кажется нам больше не суметь,
Вернуть рассудок собственный хотя б на час.

Погибнем ли без шума и следа,
Так, как предсказывал взволнованный поэт?
Иль может быть протянем снова сотню лет,
И нам не надоест считать бездумные года?

Проснуться? Скинуть мутный и кошмарный сон?
Эй, беспокойные, встань в очередь за мной!
Но что то я устал и пустовато за спиной,
И так ли важно, для чего я был на свет рожден?

Мне не о чем писать тебе письмо. Прости.
Нас потихоньку заметет и скроет белым.
Ты в чистом , я в посыпанном казенным мелом,
Быть может не поймем как жизнь свою спасти.

Теперь, стою, слегка замерзший с недосыпа,
Я в середине этой серый суеты,
Разведены в душе моей мосты.
Жизнь - суета. Спасает лишь улыбка.