Исповедь графомана

Ну да. Пишу. Куда деваться...
Не утаить, не закопать.
Ведь эдак, если разобраться,
На части может разорвать!

Когда желает воплотиться
Какой-то из Иных миров,
Проекцией изящной влиться
В букет Божественных даров,

Когда ему чего-то мало,
Куда-то надо напролом,
Когда вполне уже пристало
Обресть ему реальный дом,

Тогда находит он страдальца,
Что будет сам, едва живой,
Его высасывать из пальца
Своей содовой головой,

Не спать, не есть, гнобить работу,
Не замечать родных детей,
И все писать, писать чего-то,
В чем масса смысла и страстей.

И вот, когда уж на исходе
Терпенье, силы и бюджет,
Когда домашние навзводе
И  никакой надежды нет,

Вдруг возникает Ниоткуда
Описанный страдальцем мир,
В котором вновь живет (о чудо!)
Ее Величество Кумир.

-Не сотвори себе кумира, -
Твердят, твердят, да все зазря.
-Дана тебе твоя квартира,
Так и сиди в ней втихаря.

Ну да. Сижу. Куда деваться.
И ни прибавить, ни отнять.
Но надо сильно постараться,
Чтобы при этом не писать.

Ибо желают воплотиться
Иные многие миры,
Проекцией изящной влиться...
Ну и так далее. Игры

Ума стесняться не престало,
Кумир наш с нами навсегда!
А коли слог кривой- беда:
Хулу приняв, начну сначала.