Міхась Башлакоў
***
Паэт заўсёды ёсць прарок,
Бо ён ад Бога…
Зязюля кінула пяро
Мне на дарогу…
Хіба дабра я не хацеў
Свайму народу?
Збіраў я словы для людзей,
Як кроплі мёду…
Я шчыра праўду гаварыў.
Чаму ж не чулі?
Кувай прасветлена ў бары,
Кувай, зязюля…
Кувай на роднай старане
Лепшую долю…
Хай словы гучна, як званы,
Гудуць пра волю…
Кусты ляшчыны расхіну –
Цвіце рабіна…
Пяро зязюлі падніму,
Як лёс Айчыны…
***
Поэт всегда, всегда пророк,
Ведь он от Бога…
Кукушка бросила перо
Мне на дорогу…
И неужели не радел
Я для народа?
Берёг слова я для людей,
Как капли мёда…
Я правду сердцем говорил.
Не слышно было?
Кукуй в бору что было сил,
Кукушка, мило…
Кукуй в родимой стороне
Нам счастье-долю…
Слова звучат, поют оне,
Гудят про волю…
Лещины я раздвину тьму –
Устал от тризны…
Перо кукушки подниму –
Судьбу Отчизны…
Из Михася Башлакова 27. 11. 2014
© Copyright: Юрий Боровицкий, 2014
Свидетельство о публикации №114112705011
Свидетельство о публикации №114112705011
Рецензии