Все очень просто. Когда никто, слышишь, никто не говорит мне о любви. Я становлюсь серьезной. Слишком, даже самой противно, в горле привкус крови от искусанных губ. И в голове пластинка крутится: Ты все равно мне люб. Сколько мне лет… Я не помню… Сто раз по сто, наверное... Зачем ты так? От характера скверного уже ничего не осталось… Ну разве что самая малость… пустяк… я прижимаюсь к твоей фотографии мокрой щекой…
Глажу по глянцевым волосам дрожащими пальцами и не могу отвести глаза и говорю, говорю, говорю… а ты все молчишь…
1:13
26.11.14
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.