Приснился Сталин или Поэт страшнее пистолета

Приснился Сталин, хмурый жесткий,
Мы говорили о стихах.
Он говорил, что Маяковский
Жил с революцией в устах.

Поэтом первым в государстве,
В стране Советов был бы он,
А в вашем стихотворном братстве
Есть ересь, нигилизма тон.

Ушел из жизни, застрелившись,
А сколько мог бы написать.
Пусть был неправ, но, оступившись,
Он мог исправить, доказать.

Я задал несколько вопросов:
«За что поэтов погубил?
Из сотни мелочных доносов
Ведь видно, кто их невзлюбил».

- Поэт страшнее пистолета,
Слова же – пули для него.-
(Услышал вместо же ответа),
И пишите вы для кого?

Они так ранят оппонента,
В словах заложена та мощь…
Что лучше всякого навета-
Забвенье – смогут превозмочь?

На что ответил хладнокровно:
- Искусство, творчество нельзя,
Чтоб было только лишь отборно…
Но, - перебил он тут меня.

- Ты хлопотать зачем-то вздумал
О тех поэтах, коих нет.
Прошло их время, я-то думал
На очень много-много лет.

Зачем мне слушать Мандельштама,
Зачем мне нужен Пастернак?
Зачем мне Бродский, ведь ни грамма
Лояльным не был – это факт.

И Гумилев, и Ахмадуллина,
Цветаева, Есенин тож.
Ахматова, вспомни Бунина,
И их читают, ты не врешь?

- Их помнят, Сталин, это правда,
Забыть и вычеркнуть нельзя.
Стихи поэтов, как отрада,
Приходят в дом, они друзья.

Сказав все это, я проснулся,
Ни дрожи, страха вовсе нет.
И в творчество я окунулся,
Где солнце светит, брезжит свет.

Эпилог:

Потомкам мысли остаются,
Пусть не читают в эти дни.
Стихи со временем поются
И  жгут нас совестью они.

2009г.