Письма

Ты наверно не получала писем,
Без марки и почтогого адреса,
Сама написала сто тысяч,
Отправив в свой ящик-"таинство"

Ты пишешь прой про чувства:
"Мне плохо, нет так хорошо с тобой,
И хлопая дверью не входишь,
Не топнешь как в детстве ногой.

Ты выросла думаешь, врятли
Мы дети ещё в душе,
Читаешь ты это а капли
Текут не по детской щеке.

Конверт в руках повертела,
Письмо, странно мне? Не похоже,
Хотела открыть по-скорее,
Да так что мурашки по коже.

Открыла, но думала шутка,
Мальчишеский глупый прикол,
Забудь обо всём на минутку,
И с чаем присядь за стол.

Так вот сейчас ноль восьмое,
И первое вроде число,
Прочтёшь ты письмо не скоро,
Когда будет грустно темно.

Когда будут нервы ни к черту
И снова сядешь писать
Свои письма с адресом "К Богу"
Ты прячешь их за кровать.

Когда будет больно до дрожи,
Когда никто не поймёт,
Прочтёшь ты письмо и быть может,
И эта беда пройдёт.

Когда пройдёт стороною,
И ты дочитаешь письмо,
Ты сразу поймёшь:
" Я знаю, кто написал его.

Быть может ты всё ещё плачешь,
А может смеёшься мой друг,
Конверт в руке сжимая ,
Сидишь и читаешь вслух.

В пижаме в обнимку с лягушкой,
А может в пробке стоишь,
Читай тебе это нужно,
Эмоции- словно тишь.

Так вот , завершается это
"Без марки, да и без адреса"
Хотя знаешь к чему всё это,
Сейчас уже полночь кажется,

Наши письма без марок и индексов,
С адресом на небеса,
На почте у каждого числятся,
Почта-есть наша душа.

Письмо моё тоже без адреса,
Потрёпан тетрадный лист,
На почте пускай останется,
Сроком-длинною в жизнь.