Замерз я снегом заметенный,
И не согреть меня ничем;
И сейчас, будто ободренный
Тысячью другой проблем
Осознаю, что не нужен никому,
Что в мрачном одиночестве умру...
Сказал мне чей-то силуэт,
Какой никудышный я поэт!
Сплясав последний танец свой,
В гроб подлец лег на покой.
Наконец закончилась моя драма,
И я типа ушел из мира разврата,
Из мира, где не любят меня,
Где не дали согреться у огня.
Ни для кого не секрет,
Что я понимаю, что пишу бред.
Обида
© Copyright: Виктория Чернышевская, 2014
Свидетельство о публикации №114112608890
Свидетельство о публикации №114112608890
Рецензии
